Расскажи мне о грусти своей.
Впрочем, я уже знаю всё сам,
Я давно научился читать у тебя по глазам.
Это плач не о муже, который с годами умнее и злей,
Об усталости от бесконечных ребячьих соплей,
О толкучке в метро,
Прилипающих взглядах и грязи ногтей.
Ну, а как под рукою моей –
Ведь не легче совсем? Тяжелей?
Знаю, больно тебе. Но, ведь это осколки от боли моей,
Что засела под левой ключицей
И давит, и колет, и жжёт вечерами.
Всё глубже она и острей.
Я привык к этой боли, я с нею родился
И каждое утро встаю.
И несу, и терплю, и терпеть устаю,
Слишком много грехов,
Чтоб надеяться быть мне в раю.
Эта боль, этот страх и любовь до искусанных губ…
Что же в жизни я понял?
Да то, что был жалок и глуп.
Что, немного? Но знаю одно, про Судьбу
И молиться не стоит – никто не услышит мольбу.