Утро. Обычное утро.
Лучики солнца в шелках.
Заснуть бы ещё на минуту,
Летать бы ещё в облаках.
Скрип пружинного матраса,
Значит - ты встаёшь.
Шарканье по полу брассом,
Значит - ты идёшь.
Кухни звук моей знакомый:
Чашка, стол, сковорода.
Аромат от тостов ровный -
Греется еда.
Стук яичной скорлупы,
Капли горячего масла.
Половицы у плиты,
Скрипы, утро, ясно.
Аромат заваренного чая.
Без чаинок - как люблю.
Только ты всё это знала.
Знала, что люблю.
Дрёмы в глазах убирая,
Уже представляю тебя.
Кофе глотнешь для начала,
Начало отличного дня.
Шарканье моих ступней.
Я зеваю, умываюсь.
Только б поскорей к тебе!
Ноги в тапки - маюсь..
Захожу скорей на кухню.
Вижу - пустота.
Что же ты не оглянулась?
И куда ушла?
Лишь записка на столе,
Между всех заварок.
Адресованная мне:
«Мой
Последний
Подарок.»
Унывая, сел за стол.
Без неё ни ел, ни пил.
Но смущало лишь одно -
Я давно живу один.
Я доел.
Встаю, тускнея.
Грустный день,
И вся неделя.
Чувствую твоё дыханье
За моей спиной.
Я взглянул на календарь -
День сороковой.