Как тридцать лет тому назад
Все та же книга Пастернака,
И снова – освещенный сад,
Вдруг выступит вперед из мрака.
Деревья – живы, свет во тьме,
Особенно бывает ярок,
Тем паче, с тьмой наедине
Остался крохотный огарок…
И все трудней бороться с тьмой,
И, кажется, что песня спета,
Мы можем рифмою одной,
Отстаивать идею света.
Но счастье не бывает прытко,
И радость – душу теребит,
И все беспомощней попытка,
Сорваться с собственных орбит…
Но солнце сквозь листву сверкает,
И жизнь приемлется как факт,
И наплевать, что где-то с краю,
Таится тромб или инфаркт…
Как будто все идет по кругу,
И в феврале, – как прежде, плакать,
Я вновь протягиваю руку,
Все к той же книге Пастернака.