***

Я так желала встречи визави,
Объятий и бокал вдвоём,
Но поросли мечты мои быльем,
И стало пресным наше о-дэ-ви.
И вдруг письмо: Я собираюсь. Жди.
 - Как жаль. Меня не будет. Ты прости.
И стало как пощёчина "Прощай",
Перечеркнувши нашу встречу впереди.
Мне позвонить, сказать, что он не прав?
И встреча может и должна быть впереди?
Но нет, пожалуй, это не судьба,
Но почему так грустно мне, скажи?
И море, визави на этот час,
Сказало тихо: Ты его прости.
Да, ты права, что не судьба сейчас.
Но почему так больно, чёрт возьми?!