Без люстры лампочка висит под потолком.
На грязной кухне пахнет плесенью и дымом.
Открыта дверь на свежевымокший балкон.
Художник над холстом корпит неутомимо.
*****
Быстрей.
Еще быстрей.
Чтоб резкими мазками
Заполнить дорогую пустоту.
Пусть холст поставлен на обычный стул,
А кисть смывается в надтреснутом стакане,
Ничто не помешает выводить
На самой важной из его картин
Слои упрямо лезущих наверх текстур.
Из-под пера безмолвного поэта
Всплывает из пучин облезлый порт,
Встают дома на лес косых опор
И монастырь как строгий предок
С холма взирает незаконченностью форм.
Тот образ, что заставил встать в ночи,
Что вынудил пульс биться вдвое чаще,
Еще немного и совсем умчит
Из памяти, так и не ставши настоящим.
Лысеющая кисть рывками скачет:
Палитра - холст, палитра - холст.
Цепляет паруса к точеным мачтам,
Кладет мешки на спину старой кляче
И лихо воду льёт по тучам мрачным,
Что тянутся от горизонта вкось.
Рассвет все ближе, белых пятен меньше,
Все больше жизни в темном полотне.
Плевать, что всех необходимых красок нет,
Что кончились давно зеленый, желтый, красный.
Один тихонький и усталый скрежет
Звучит на крае неживого часа,
Когда влачится кисть по сотни раз проложенной тропе.
Ведь главное успеть.
Успеть...
*****
Неяркий луч скользнет за треснутым окном,
Случайно пятна красок на полу заденет,
Несмело тронет спящего, палитру, полотно
И подпись "Франция. Один. Восемь. Семь. Девять".
(январь 2019)