Откружила, попрощавшись, метель.
Усмирила перестрелку капель,
И, ручьям даруя мощь и разбег,
Почернел, просел и съёжился снег.
Пусть сугробы ещё дыбят хребты,
Солнце льёт на них сироп с высоты.
А в проталинах, слаба, но жива,
Свежей зеленью храбрится трава.
В своей дерзости светла и честна,
Твёрдой поступью шагает весна.
Чтоб маршруты её были легки,
Мать-и-мачехи горят маяки.