«Ты проиграла! - пишет она мне «в личку». –
Не подходи, он мой! Ты его упустила!»
Глупая, надоедливая синичка.
Я не играла. Жила им, дышала, любила.
Ты всё играешь в игры, готовишь клетку:
голые фото, самодовольная рожа.
Пилишь свою же хилую, тонкую ветку.
Пешка на клетчатом поле, где руки – Божьи.
Я не играю в игры с тобой, с другими.
Не интересно мне воевать с игрушкой.
Страшно лишь то, что был человек, любимый…
Где он теперь? Марает твои подушки?
Был в нём и свет, и сила, и путь к успеху.
Было в нём счастье. Полшага пройти осталось!
Ты по-синичьи всё забрала. Для смеха.
Радуешься победе? Какая жалость,
ты победила. Ты дорвалась до власти.
Только в его душе погасила свет.
Если цена победы – в его несчастье,
мне не нужна победа в твоей игре.