Простучали по рельсам колёса.
Я уехал, покинул свой дом.
Не надолго покинул, не бойся.
Я подумать хочу о своём.
В тишине под чужие рассказы,
под стучанье по рельсам колёс,
под бегущие в окнах пейзажи,
под скрипящую в сумерках ось.
Тихо-тихо и очень печально
может плакать зима за окном,
вдруг послышится голос вокзальный,
и покажется новый перрон.
Люди, станции, площади, скверы
просочатся сквозь мысли мои,
не последний я, но и не первый,
не романтик, но не реалист.
Я такой. Для себя я нормальный.
Типажи, миражи, этажи...
Я не меряюсь, не актуально.
Я живу. Я живу свою жизнь.