Кроется в мерзлом апреле нездешняя искренность,
В сером запазушье неба таит он ее.
Нет, не весна, - а босая бездомная истина
Поздних сугробов подтачивает забытье.
Все мы здоровы одною весенней заразою,
В мерзлом апреле - едва кто узнает себя...
Ветер продрогший справляет поминки по Лазарю,
Пряди ветвей у растрепанных верб теребя.