Тот пишет стихи, а этот... болеет Поэзией,
Считая за счастье свой неизлечимый недуг...
Всё сердце поэта исчерчено да изрезано
И тем, что внутри, и тем, что он видит вокруг.
Нет лекаря, кто бы болезнь излечил эту древнюю,
Которая мир заставляет увидеть иным...
Какая же ты, речь поэта, струишься напевною,
Где каждое слово, до боли, бывает родным!
И в зной, и в мороз, и ветренно если да влажно,
Заботами занят ли, сплю или бодрствую я,
Всё меркнет, становится мелочным и не важным,
Лишь голос Поэзии грянет в предел Бытия...
А что же стихи? И для них не закрыта дорога,
У каждого слова и образа в мире есть путь...
Поэзия - общее дело поэта и Бога,
Да, в прочем, стихи - это тоже от Бога... чуть-чуть...