Под занавес весеннего театра,
Надев свой серебристый макинтош,
Смывает все оставшиеся пятна,
Былой зимы - искристый вешний
дождь.
Смывает все, что грустью прорастало.
И, мокнет, мокнет старенький забор.
Вдруг, ветром ,ненароком, разбросало,
Что, пряталось под снежным покрывалом.
И, стал не нужным наш давнишний спор.