Режиссёр незаметен, а судят уставших артистов.
Где стоял, как сказал... «Так и знал – он убьёт, в самом деле».
Мы уйдём по делам, обсуждая, что было нечисто,
Кто не умер на сцене, балконе иль просто в партере.
Разбегутся все в жизнь, да и жизнь разойдётся кругами.
И бегут, и летят. Невозможное стало возможно.
Репетируют вновь чьи-то судьбы, мелодии, гаммы.
Осторожно, прошу вас играть нашу боль, осторожно.
Режиссёр незаметен, но автор почти неизвестен.
Часто песни живут с совершенно чужими словами.
Плагиат правит миром. Сюжеты, их путь интересен –
Их артисты играют, поют, умирая годами.
Да и автор не скажет, как смог он придумать такое,
Как, стремглав налетев, в нём толкались и спорили мысли,
Как перо не дрожало, как плакал над каждой строкою.
Как палач он кружил над обрывками музыки быстро.
Репетицией слов режиссёры измучат артистов
И заставят поверить, что будет с убийцей в финале.
На экране, на сцене, на совести города чисто.
И спасибо, палач, вам за плач ваш над жизнью, над нами.