Я бы выпил вина, да боюсь - превратится в воду,
Пес продрог мой и тихо клянет непогоду,
Дверь скрипит какофонию вечных истин,
И к подошве прилипли, как фант, прошлогодние листья.
У весны свой расклад, и иного уже не будет,
Ни прости-извини, ни пружины часов и судеб,
И ни озера, что испил из глазного дна я,
Только кукла проходит по улице, заводная…
А желанья желток прыснет в небе веселым солнцем,
И на глиняных ножках, как колос в Раю, будет сон цел.
Остаются лишь шрамы в душе, что, как черви – живые,
И слова кем-то брошенные, ножевые.