ДНИ ТВОРЧЕСТВА
Осколки амфоры сложить
никак не удается.
Над миром зла, над миром лжи
восходит солнце.
Ползет предгорьями туман,
скрипят, визжат колеса.
Ответов не хранит роман,
а лишь вопросы.
Никто не ведает, куда
ползет во тьме дорога.
Испепеляет города
дыханье Бога.
И вновь повозку по камням
влачит усталый ослик.
Мы все бредем среди огня.
Что будет после?
Что будет в мире после нас,
того никто не знает.
Вот громыхает тарантас
в осколках мая.
Вот сани, разметая снег,
мчат в сумерках куда-то.
Летит стремглав проклятый век,
роняя даты.
Осколки амфоры сложить
ты так мечтал когда-то,
чтоб зачеркали вновь стрижи
в огне заката,
чтоб в звонком серебре ручья
опять, как в оно лето,
звезды неведомой свеча
горела до рассвета.
Но не слагаются опять
разбитые осколки,
и книги молчаливо спят
на пыльных полках.
Вновь собираются в стога
в тугих лугах покосы,
река вздыхает в берегах
многоголосо.
Вот цапля бродит в камышах,
лаская взгляд поэта.
Судьба летит на поездах
в потоках ветра.
Поэта лик дождем измят,
и горько сжаты губы,
в его судьбе века гремят,
рыдают трубы.
Он сотворил свой хрупкий мир
в шесть дней из звездной пыли.
Бесплотный ангел и сатир
в нем воплотились.