Мы по прежнему ходим ногами
И пытаемся голосом петь.
А ведь люди искали веками,
Как без крыльев на Марс полететь.
И ночами не спали безумцы,
Не давал им покоя вопрос.
Как же птаха на несколько унций,
Утирает мечтателям нос.
И они уходили. За ними
появлялись другие и вновь.
Они небо стаканами пили
И вскипала от этого кровь.
И глазели зеваки с улыбкой
И ругались на них старики.
Очень часто, что кажется зыбким,
Принимается всеми в штыки.
Голова закружилась от счастья,
Не сравнится с полётом ни что.
Разрывает пространство на части,
Результат умножая на сто.
Где найдёт нас последнее слово?
Где застанет последняя мысль?
Это ныне полёты не новость,
Но по прежнему целая жизнь.
06.04.2019