мы перед смертью все становимся собой.
как сам собой чудесен дождь, естественен прибой,
как солнца свет хорош, и как великолепен сон
в покое неге и тепле с любимым в унисон.
так каждый станет сам собой, себя переборов,
преодолев преграды глаз, примет и кандалов,
и рук и ног своих, и чувств, и памяти живой.
и станет просто и легко. вот так - само собой.
и пусть там нету ничего, чернее ночи ночь,
последний сон без сна. его не сможешь превозмочь.
пусть - пусто. это ли не благ превыше всех земных,
когда уже никто-ничто не сможет дать под дых?
когда ни тополь не цветет, не плачет соловей,
и нет у ясеня в саду ни веток ни корней?
нет ничего, лишь только в темноте
ревет гобой, поет гобой о том, как станешь ты
собой в последний миг в конце всех мыслимых времен.
неужто только в этот миг и станешь ты собой?