Слышу тихое: Коля.
И тишина за порогом.
Ты летописец – боли
Страны отпавшей от Бога.
Не сразу, как кровь, толчками
Она по стихам сочится.
Пронёсшееся над нами –
Запёкшиеся страницы.
И голос иной, надмирный
Её соборного плача.
Любимая, не кумир мой,
Так много для сердца значит,
Что ты для меня святая!
Твоё седло золотое
Пегас пинает, вздыхая,
И нет по ночам покоя.