***
Кто спит за твоей стеной
в пятнадцати сантиметрах?
Ковчежек берестяной
качает залётным ветром.
Скрипит от натуги дуб,
храня тайный код столетий.
Полки желудей идут,
заявлены – «дубьи дети».
Восторженный звон цепей,
вполне добровольна привязь,
поющий мычит теперь,
насилию не противясь.
Последний зашит просвет,
из жвачки нажёван морок
и страсть к бланманже клевет
иначе кроит подкорок.
Ты теплишься, чуть дыша,
и прячешь печаль во взоре –
спасители не спешат
вмешаться в ходы историй,
в которых такой экстрим,
что здраво катиться мимо…
Ты – лучший на свете мим,
играющий жизнь без грима.
23.03.2019