Те грусти, что каштанов вдруг, все обуяют наше вместе,
из тел лепя вчерашний зной, где переменные от действий...
Мир,- только тихие слова, завет и призрачное счастье:
И я, ловя волну на Ра, все облекаю сообразно...
От радуг, - странное луча, цепей срывая с Неудачи:
Где мой Прованс все дышит трав на фиолетовом пространстве...