Серый день трогал каплями листья на ветках спиреи
и по ним проскользив, в глубине мрачных кущь угасал.
Море Чёрное грязное небо губами лелеит.
Яркий свет фонарей освещал опустевший вокзал.
Скрыт туманом Ахун и притихли озябшие птицы
- ждут когда, наконец-то, сквозь тучи проявится свет.
А внизу, в гонке вечной и глупой, по-прежнему мчится,
изрыгая проклятия люду, Курортный проспект.
Верить в чудо меня, тут, уже, никогда не заставить.
Мутный города взор об ушедшем со мной говорит,
лишь, чуть-скрасит собою, улыбку скупую подарит
- аромат южных грёз - беспристрастно пушистый самшит.
Что я делаю в чуждой дали, на краю ойкумены?
Мне бы лодку, тетрадку и каплю нескромной мечты...
Я б уплыл далеко-далеко, к дальним звёздам Вселенной
- разжигать, по утрам, лёгких солнц многоцветных, костры...