Облака, облака, облака...
Их причудливо форму меняет
Ветер-скульптор, подувший слегка.
Что творит он, порой сам не знает.
Так и мыслей летящий поток
Слепо строит свои представленья.
Замутненный незнаньем исток
Порождает в умах заблужденья.
Может, Время наш верный портрет
Изваяет рукою бесстрастной
И прольет мудрой Истины свет?
Может, Времени это подвластно?..