Попав жестоко в мясорубку мнений,
Суть неофитом приговор ждала.
«На плаху их!», - махнул, не глядя гений, -
Казнил небрежно росчерком пера.
Ушёл лениво праздновать успехи -
Уж пир готов и веселит вино.
Сотрётся в миг среди мирской утехи
Хруст белых крыл, низверженных на дно.