Воет ветер, и хмурятся мрачные тучи, чернея от гнева.
Плачет яркая радуга в небе, а слёзы окрашены кровью.
И застыла над трупом Валькирия, битвы неистовой дева.
«Как он юн и красив, Златокудрый!» - пылает в экстазе любовью.
А на белом снегу спит молоденький викинг,- он снега белее:
выпал меч из ослабшей руки, что умела разить вражье сердце,
что умела ночами любимых ласкать так, что щеки горели…
А теперь он лишь жертва войны , зацелованный жадною смертью.
Вот пробился средь траурных туч ярко-жёлтый нечаянный лучик,-
осветить путь последний в Вальгаллу солдату почившему жаждет.
Почему ж ты, коварная смерть, выбираешь всегда самых лучших?
Пир в Вальгалле для юного викинга Один в награду закажет...