Тут ржавый диск луны - в окне подъезда,
И воздух городской, как-будто чистый.
Идёшь и думаешь: "Такому ли здесь место?"
За каждым поворотом, всюду - мысли.
Ещё немного, кажется, что счастлив,
А всё вокруг, разбито в хлам, родное.
И раз за разом собираешь пазлы:
Мечта, работа, дом, надежда, море...