Каждый день клин за клином летит, возвращается
Без моторного шума ревущих винтов.
Жизнь цветущей весной с теплотой возрождается,
С криком драных, чердачных, гулящих котов.
Я неделями жду «Дон-Жуана из рыжих»,
Кто просился за двери, устроив концерт.
С этим голосом петь на Монмартре в Париже,
Подсобрав из фальцетных кастратов квартет.
Кот придёт полупьяной неспешной походкой.
На меня, не взглянув, выпьет литр молока.
Не поведает, как веселился с молодкой,
На дуэли задрал не до смерти кота.
Упадёт на подстилку в тепло батареи,
Под открытым окошком, где дуют ветра.
И приснятся любви боевые трофеи,
И кошачьи глаза, что горят до утра.
Я ж продолжу смотреть филиграни полётов
И отгадывать птиц по размаху крыла.
Сколько в небе весной первоклассных пилотов…
Но важнее, что стая России верна…