Чужие стрелы во мне прорастают ромашками,
Обычною, бело – желтою краскою… Ромашки – мира цветы.
Пронзающей болью стрелы, нутро повернуть вверх тормашками,
Не сможет никто, если сердце и мысли чисты.
Что мне боль и обида на сердце тяжестью?
Вас прощаю и в зиме собираю я снова букет.
Поделиться я даже готова цветочной, целительной радостью…
Вы же сами себя изведете, собственным ядом от стрел ваш пронизан скелет.
А настойка ромашки яд из меня этот вымоет,
Стрелы из тела ваши я вытащу, сталь наконечников –
Теплом переплавится, сталью защитой в хребет мой войдет.
Да, я стальная и хрупкая… улыбкой с цветами я встречу вновь лучников…
То боль не моя… То ваша агрессия и не любовь…к себе.
Вам легче не станет, но снова приду к вам с ромашкою…
Давайте цветами этими мира, положим конец сей борьбе?
Целительный чай заварю и приду к вам такая бесстрашная…
Что мне стрелы? Во мне прорастают обычные…
Нет, не обычные… Во мне прорастут целителя цветы.
Сколько бы стрел не пускали мне в спину – я не стану добычею,
Все ваши попытки обидеть меня и сломить – отныне пусты