Зачем тебе поэт
С мечтательной душой?
В нем постоянства нет,
В нем вечный непокой.
Его нельзя понять.
Неназванный пророк
Он может предсказать
То, что никто не смог.
Ты в нем найдешь тоску
С неведомых планет.
Всю жизнь к его виску
Приставлен пистолет.
Душа его больна
От всех грехов чужих,
Страдать обречена
Она всю жизнь за них.
То у него в крови
Кипит чужая страсть
Отверженной любви,
То чьей-то мести сласть.
Беги! Спеши забыть
Его, как сон чужой.
Ничьим он признан быть,
А ты твердишь: «Он мой».