НА ИСХОДЕ
Свернувшись на краю листа,
улитка слизывает время,
Грустит акация о теме,
о чём-то плачет тень куста.
Рассвета ждут рыбачьи души
и, свесившись с моста, молчат.
Все звуки собирают уши,
все разговоры невпопад,
скандалы, отголоски сплетен…
От них спасенья просто нет.
Мне кажется, что всё померкнет,
лишь зарумянится рассвет.
Настанет день, и в красках дня
растают краски душной ночи,
дождя прольётся многоточье,
по переулкам семеня.
Улитка на краю листа,
акация и цвет сирени, -
всё будет, будет тень куста…
Всё будет, но в другое время.