Укутан в плед из времени и дат,
Седой Поэт в качалке настроений
Сидит, спиной к огню, а ликом в сад,
Весь в ворохах своих стихотворений.
Его уста безмолвие хранят…
Уставший от любви и от искусства,
Он, словно сфинкс, и лишь цветущий сад
В нём взволновал угаснувшие чувства…
Уже давно не слыша небеса,
Поэт смирился с бренностью сознания,
Но сада девственного вешняя краса
Внезапно вызвала восторги созерцания…
Вдруг, развернувшись, он швырнул камину в пасть
Труды всей жизни – все стихотворения!
Секунда, две, бумага занялась -
Огонь съедал стихи без сожаления…
Старик поднялся, отворил своё окно,
И грудью полною вдохнул весны и мира,
И рассмеялся, как смеялся он давно,
В те дни, когда с ним Муза говорила.
31 марта 2019 г. Иван Русский