Мне собрать бы свои стихи,
да раздать их родным и близким.
Как осадок былых стихий,
мысли - слипшиеся ириски.
Вот прочли бы по строчке все
про любовь, доброту и дружбу,
про великих надежд посев.
Но едва ли им это нужно.
Словно в светлую даль мосты
из неструганных хлипких брёвен,
все кривые мои мечты
со следами засохшей крови.
Не уйдёшь далеко по ним,
а внизу беспросветный омут.
Я нелепой судьбой храним,
но опять вдалеке от дома.
Разметала волна буи.
Ночью страшно - тоскливо утром.
Записать бы мне сны свои,
да отдать их в театр абсурда.
Вот бы вышел спектакль тогда
про безумную жизнь - дорогу...
Всё, конечно же, ерунда...
Но правдиво-то как, ей богу...
2019г.