Поэт не пишет, он творит,
Чернила на бумагу льются,
И пропадает аппетит,
И позабыта чашка с блюдцем.
Спит рядом кошка на окне,
Она к поэзии скептична.
Сосиски видеть лишь во сне,
Для бедной кошки так привычно.
А у поэта мозг кипит,
Его душа полна созвучий,
Весна капелью окропит,
И хлынет ливень благозвучный.