Возможно, годы давят на меня,
а, вероятно, вялая весна,
но хочется безумно мне слинять
туда, где не смогу себя узнать.
Где стану прежним, снова молодым,
счастливым, настоящим, без тревог!
Ах, сколько утекло с тех пор воды,
исхожено, изъезжено дорог.
Еще в пороховницах порох есть –
пусть он слежался, частью отсырел…
Мне верится, что можно по росе
бежать за ускользающим.
Пострел
во мне проснётся чуточку седым,
задор вернётся, вера в чудеса…
Курится облаков белёсый дым,
и снится сорок первая весна.