* * *
Пол становится лестницей, когда закрываешь дверь,
И ты спускаешься вниз на пятьсот этажей на каждом
Происходит что-то из того чего нет ни теперь
Ни в грядущем году, ни в этом стихе бумажном.
Разными путями мы прошли лабиринт зимы,
Подолгу простаивая перед шлагбаумами, светофорами.
Но что мы узнали о месте в котором ютимся мы,
Об оттаивающей равнине между Фаянсовой и Фарфоровской.
Разнонаправленный дождь терзает стальной карниз,
Будто литавры в конце первого отделенья.
Ты видишь сквозь стены, спускаясь всё дальше вниз.
За ними сверкают молнии, похожие на деревья.
На 2019-том ты почувствуешь: силы нет.
И увидишь как приближаются на линкорах люди другого мира
Там, где растворились тучи в окаленной синеве
И валькирии, долетев, сняли нагрузку с эфира.