Сытый кот, в широкополой шляпе,
Кожаных со скрипом сапогах,
Бежевом плаще, с ключами в лапе,
В розовых обуженных штанах,
Поджидал маркиза Карабаса,
Коему старательно служил,
За сметану, рыбку, пайку мяса,
Сапогами, службой, дорожил…
Карабас, конечно, не подарок,
Думал кот, но, всё-таки, маркиз,
Есть земля, а значит, есть приварок,
Вот и путешествует без виз…
Что ему на месте не сидится?
То маркиз в Непале, то в Перу,
Нет бы Рим, Париж, Канары, Ницца,
Чёрт понёс в какую-то дыру…
Всё на мне, дома, землевладения,
Людоед буянит, спасу нет,
Обалдел и пьян до изумления,
Матерится! Тот ещё сосед!
Мыши расплодились, будто кролики,
Ну их, я мышатину не ем,
От неё изжога, спазмы, колики,
И без них немеряно проблем…
Я бы подыскал ему невесту,
Но, маркизу разве угодишь,
Та мила, но шутит неуместно,
Та певунья, но пищит, как мышь…
Если честно, служба надоела,
И маркиз, признаться, надоел,
Разориться, мне какое дело!
Да, но я, останусь не у дел…
Впрочем, и завхозом при маркизе,
Можно жить и не ловить мышей,
И не думать о шенгенской визе,
Людоеда не гонять взашей,
Да и без сапог, куда податься,
Что потом, как выжить, без сапог?
Я, мышами, не могу питаться,
Дворовой котяра, тот бы, смог…