* * *
У поэта нет имени – только его стихи!.. –
и вопросы – не знаешь, куда я вчера положил носки…
и спрятал рубашку – зачем-то… а где пиджак?..
Почему-то утром всё выглядит как-то не так!
Почему-то сегодня все сказанные слова –
накануне, вечером – выглядят, как дрова,
но на бумаге – не на траве-дворе…
дело в весне, наверное… и в плачущей детворе –
пьяных соседей… и в том, что она вчера
вместе с вещами съехала – навсегда…
У поэта – без имени – только негромкий звук! –
то есть, почти сомнение, или испуг –
произнесённого, высказанного – сквозь стон –
точно гудок, раскачивающий вагон –
при отправлении… и не дрожит рука
у провожающих… ну, разве что – облака
сопротивляются, нашёптывая стихи
поэту без имени… а дальше – гудки, звонки,
какие-то выкрики… но полупустой вагон –
уже далеко!.. Колёсиков перезвон.
март 26. 2019 год