Опять пронёсся праздник мимо,
Прошёл, не заглянув в окно.
Строка вдогонку заспешила,
Стихи родились всё равно.
Сказал мне праздник: «Ты прошляпил,
День этот снова упустил.
Меня кто только не про славил,
А ты опять не поспешил!»
А я ваял и рушил мрамор,
Писал постелью на холсте.
Лепил из глины, чей-то хаммер,
Лик, вспоминая в тишине.
Вздыхал о розах среди снега,
В снежинках падающих с небес.
О дуновеньях ветра лето,
О том, как тихо шепчет лес.
И наблюдал за птичьей стаей,
В кормушке ссорился «народ».
В снегу барахтались, как в мае,
Заглядывая в чужой рот.
Из строк создал, может поэму,
А может оду – молодым.
Что собрались венчаться, в тему,
Создать семью и жить одним.
Творить на поприще науки,
Искусство в мир нести другим.
В себе взрастить таланта муки,
Оваций дух сорвать самим.
Жить, наслаждаясь красотою,
Тонуть в любви от нежных чувств.
И с вдохновением – душою,
Создать не рукотворный бюст…
март 2019г