Аматор

         
Всегда я думала о том:
Что сердце пишет-, а не разум,
И не рука творит пером;
А пламя чувств, не опыт даже,
Диплом увы отнюдь не важен.

Я лишь уверена в одном,
Что априори тот отважен-
Кто пред напыщенным лицом,
Стихами душу взбудоражит,
А не под метры его пляшет.

Не ритм, и ударений строй.
И рифму в правила не впишешь.
Возможно даже стих кривой,
Других ты не умеешь слышать,
Видать судьбой ты был обижен.

Высокомерен гонор твой,
Кому он к чёрту такой нужен.
И мне подавно, злобный вой,
Не зацепает, он бездушен.
Увы ведь сердцу не прикажешь.

Аматор я в стихах порой,
Так что же делать ты мне скажешь.
Ну не сровняюсь я с толпой,
Элитных резонёров даже,
Для коих, арбитраж, так важен.

Возможно для меня порой,
Слишком велик их труд, и глаже.
А кто же я?Прости, постой…
Не тороплюсь я в бельэтаже,
В ряды напудренных вальяж.