Не пишу я хвалебные оды,
Чаще всё про нужду и невзгоды.
Не поэт я придворный и ловкий,
Не хватает мне лести, сноровки.
Так зачем же мне льстить? Воспою
Я рабочую руку твою.
Ведь без дела она не лежала,
Постоянно пилила, строгала,
Много шрамов на ней и морщин,
Как у всяких рабочих мужчин.
И, по сути, скажу тебе, милый,
И меня и детишек кормила.
На нее я могу опереться
И щекой об неё потереться.
Я сказать ей «спасибо» хочу
И любовью за всё оплачу.
Раз мужчинам рук не целуют,
Я пожму её крепко, родную.