Ты обиделась на людей,
На невежественность любви,
И отводишь глаза свои
От пуховости тополей;
От фальшивости на столе
Фотографии в рамке слов,
Переписаных из стихов
Мёртвых, словно пчела в смоле.
А вчера они грели сон,
Оживляли движенья рук,
Отвечали на перестук,
Оседали на небосклон
То единственною звездой,
То туманом стекая вниз
На страницы с названьем «жизнь»,
Не прочитанные тобой.
Утешителем не рядясь,
Я к тебе -- ни на малый шаг,
Ты сама не опустишь флаг
Перед выходом в ипостась
Из обиженности своей
В деловые сухие дни,
Где открыто горят огни
Под продымленностью свечей…
Ах, да это всё болтовня,
Чёрный креп не твоих обид!..
Белый пух с тополей летит
На безбровость майского дня
И чихают люди-шмели,
Каждый дует в свою дуду
И не видит тебя, звезду,
Над зелёным ковром Земли…
«»»»»»»»»»»»»»»»»