Ты сегодня счастливый приехал
и коробку под мышкой принёс -
чем-то давним откликнулось эхо.
Дни мелькают вразброд и вразнос.
- Посмотри-ка: нежданная милость,
а в глазах и вина, и вопрос, -
что со мною за блажь приключилась?
Ведь с деньгами сейчас перекос?
- Распродажа. Не мог удержаться.
Уступили всего за гроши.
По карманам пришлось побираться.
Вот наскрёб. Для утехи души.
И ходил, и скрипел новизною…
И шутил: "Можно хоть на парад".
Плащ потёртый. Оброс сединою.
Утомлённый, с ущербинкой взгляд.
Рада я - хоть на миг окрылился.
Значит, есть и живинка в душе.
- Я сейчас. Приберусь только. Скрылся
на надсадном своём вираже.
Кратковременно нищее счастье:
каждый день оборону готовь.
Обступает, как ворог, ненастье.
Где ударит? По сердцу иль в бровь?
Белый короб больничной тревоги
полон боли, привычных забот.
Отказали, изношены ноги.
Мысли вихрем: долёт? Перелёт?
Меришь комнату, метишь шагами -
Как он там, на своей глубине?
А в ушах: "Не рассказывай маме".
Ослепили. Но видишь вдвойне.
Всё - упёрлась. Углы вековые.
Осознанье нездешней вины.
Ненадёванные, неживые -
те ботинки стоят у стены.