И пахло уходящей красотою, –
Листва слетала с клёнов и осин,
И вся она легла передо мною,
Как шубы из-под крашенных овчин.
Лежать на ней и видеть через дырки
Подсиненного неба простыню,
Которое туманно после стирки
И помнит вдохновенную весну.
Но всё проходит – красота и радость,
Стирает горе острые края,
Во взгляде оставляя горьковатость
За все потери прожитого дня.