Пустырь. Мёртвый зяблик. Солнце скрыли свинцовые тучи. Смурная погода и запылённые осколки цивилизации в виде жестяных банок и стеклянных бутылок, навевали настроение бренности и скоротечности этого мира. Но на самом деле, вполне реальная картина, утратившая сочность красок, чётко отображала действительность без вау-эффекта. Ствол дал осечку впервые за многие годы и он подвёл своего хозяина. Едва заметный блеск черного металла при скудном освещении, как будто смеялся над ним и совсем не чувствовал вины. - Какого, бога Огня, ты отказался выстрелить сегодня, когда, ты, мне, так нужен был?! Человек в зрелом возрасте склонился над брошенным пистолетом модели Глок-17. Семнадцать патронов и тебе надо было дать осечку на первом!!! А, теперь смотри сюда и он распахнул плащ, три пулевых отверстия обильно орошали багровой кровью грудь. Монолог не возымел никакого действия над бесчувственной железякой. Тело упало рядом. Он смотрел в небо сизо-серое, пустое, как этот пустырь, как его жизнь и как её конец. Пустота. Незримая, но вездесущая, иногда заполненная людьми, событиями но на время.
- Потому что ты Непреходящая, вечная Пустота! Пустота! Пустота! Пустота! Он громко кричал целясь в небо и красные брызги слюны вылетали и падали ему на лицо.
- Пу-сто-та... Он тихим голосом проговорил по слогам слово и закрыл глаза...