МИР
Стремительно уходит время прочь,
мир безнадежно стар, хоть рядится в обновки.
Сырая мгла. Скребётся в окна ночь.
Мерцают в чёрном небе дней осколки.
Мерцают звёзды. Путь созвездий прост.
Всё было, было… Уж ничто не ново.
Комета, разметая в небе хвост,
летит, презрев пустых наук основы.
Мурлычет кот, и остывает чай,
и шорохов полно дыханье сада.
Приходит вдохновенье невзначай,
и дремлет ночь, укрывшись звездопадом.
Всё было, было – катится строка….
Всё было, было… С нами и со всеми.
Текут столетья, как течёт река.
Текут слова навстречу вечной теме.
Был ветер, разметающий снега,
был долгий взгляд, тоскующий о лете,
был мокрый луг и на лугу стога
и были на рассвете ливня плети.
«Всё в мире тленно», -изречет Пророк.
Всё тлен, лишь мысль летящая нетленна.
Остановив поток болтливых строк,
поэт освобождается из плена,
из плена злободневной трескотни.
Ну, где они, эстрадные герои?
Не спит Гомер. Гекзаметры, огни…
Гекзаметры, и в них пылает Троя.