Пора писать. Полна копилка слов
и в голове не помещаются все мысли.
как будто в ней собрались смыслы
понятий всех земных основ.
она трещит по швам, сквозь родничок
бежит поток энергий , вселенной телеграф
а я такой надменный, как будто не босяк
как будто я взаправду граф.
о нет, я не схожу с ума, я лишь предположил
а кем я мог бы быть, каких то двести лет назад
а может я уже когда то раньше жил
имел свой замок, свиту и вишневый сад
обучен был письму и языкам заморских стран
играл на клавесине , в преферанс и в русскую рулетку
прошел войну и умирал не от сердечных ран
но никогда не плакался в жилетку
быть может я не в первый раз живу
и может быть,дай бог не в раз последний
но голос бога я в душе своей зову
что приходил ко мне во сне , намедни