Вот почему поэтические блохи не оставляют на моих страницах следов
Поэтический вальс
Много пролито нынче слез
над судьбой Гарсиа Лорки.
Словно среди родных берез
судеб не было горьких.
Сколько сгинуло тут голов
только в том, что светлы, повинных.
Кто у стенки, как Гумилев.
Кто в петле, как Марина.
Кто-то пулю пустил в висок.
Кто-то в ванной порезал вены.
И водою ушли в песок
те. кого занесло забвеньем.
Кто очистки, как Мандельштам,
на концлагерных крал помойках
и в безумном бреду шептал
о Фонтанке и Мойке.
В доме песенный нынче пир.
Всем угоден вдруг стал Высоцкий.
Даже тем, кто при жизни пил,
как вампир, его соки.
Отовсюду судьбой гоним,
возвращается в дом свой Галич.
От души воронье над ним,
над живым, надругалось.
Каждый верил из них – Потом
отчий дом, наконец, поймет их.
Возвращаются они в дом,
где поэт всем хорош – лишь мертвый.
На Руси, где во тьме – ни зги
гасят тех, кто исходит светом.
Если умер, а не погиб,
значит, не был поэтом.
***