Кипит вода; журчание её
Напомнит мне журчанье водопада…
Но, нет. Не то…
Журчащая вода играет светом дня…
И это было.
Вхожу в поток, не знаю - выйду где,
Куда снесёт струи ретивой воля? -
К покатым берегам вдоль вспаханного поля…
Опять не то. Но, может быть, воде
Нельзя вверять судьбы своей теченье…
А кто сказал, что о воде здесь речь?
Вода лишь только может разве течь?
Как сон навеянный, и полное забвенье.
Течёт ночи постылая пора,
Все съела краски, звуки и дерзанья;
И лишь сомненья гранью узнаванья -
Что: омут? Чёрная дыра?
Сосёт нутро, клыками душу гложет,
Сдирает все одежды и попоны,
Ошейники раба и царские короны
Чистилищем по непромытой коже.
И обнажён до кости, до нутра…
Звенят струной натянутые нервы, -
Я не последний? Нет! Но и не первый
В той вечной очереди с ночи до утра.
И тоже ток - поток - сплетенье жил,
Живая сеть незримых капилляров.
Но сколько радости, столь и судьбы ударов.
А как без этого? Существовал - не жил!
Бежит вода, спадает водопадом
И пенится в струе, как - будто кровь…
Опять я за своё? Но вновь и вновь
Я не в потоке, а лишь только рядом.