Что-то во взгляде тревожит:
Грусть ли, усталость виной?
Милый, я чувствую кожей,
Что ты вдруг стал сам не свой...
Сложные тихие марты
Переживать не в первой...
Странник, не видящий карту,
Снова бесцелен, больной!
И не вздымается лихо
Гневная брови дуга.
Даже не злишься, притихли
Буйных эмоций века.
Шелкаешь дАреной лампой,
В круге не свойственный штиль.
Марты, увы, бесталанны,
Авитаминный утиль.
Нужно ожившая муха
Вдруг заведет абажур:
-Что же ты, путник, Миклухо,
В мире весна и ажур!
Снова рисуются карты,
Муха на воздух спешит.
Паузу тихого марта
Сменит апрелевый бит!