Бывают поэты – строкой увлекают
И в мир свой таинственный дверь открывают.
В неведомы страны, невидимы дали,
В которых и сами едва ли бывали…
И, что интересно и вовсе не странно,
Их строчки становятся так же желанны,
Как воздух, промытый степными дождями,
Как ветер, рождённый от взмаха крылами.
Ничто не удержит взлетающей стаи
От этого счастья крылами касаний,
От дивных просторов фантазий и красок,
Где нет ни лукавства, ни суетных масок…
Бываю поэты – притворства не знают
И лучиком света в сердца проникают.
Их души ранимы, как вешний подснежник:
Они, словно дети, открыты и нежны.
Да в море словесном награды не просят,
Но массу жемчужин на берег выносят.
И вновь устремляются к таинству слова,
Которое в каждом по-своему ново.
Бывают поэты…