Твой дом грустит. Он стар и позаброшен.
Он смежил ставни, погружаясь в сон
Под гул снующих бабочек и мошек,
Летящих на светящийся плафон.
Твой дом затих: он нянчит нашу память,
Баюкает под скрип дверных петель.
Он помнит, как любил ты хулиганить,
С разгона прыгать в мамину постель.
Как в первый раз подрался, капал кровью
С разбитых губ на ветхое крыльцо.
Тогда цвела сирень букетом вдовьим:
Ты не успел проститься здесь с отцом.
Он помнит, как влюблялся, был печален:
Страдал от тайной и слепой любви.
Как в тишине родных уютных спален
Читал: " Люблю другого. C'est la vie".
Он помнит: в школе я была хористкой,
Носила косы мягкие, как шёлк.
И мои детские любовные записки,
Которые ты так и не нашёл.