Дымком костра закусишь напослед
кислящий рислинг вызревшего лета
и загрустишь, припомнив сколько лет
вот так ушли, не передав привета.
Не оглянувшись, мол – прости-прощай,
вернусь весной и будет всё, как прежде.
И ветра охладевшего праща
на небо камнем заметнёт надежду.
И будет снег, и долгая зима...
И ощущенье – это всё – навечно.
И от тоски чтоб не сойти с ума,
ты будешь греться словом человечьим...